No sé si me gusta éste. O sea, algo me gusta, pero no sé si como gusta y ama uno lo que engendra, o porque de verdad me gusta. Tampoco sé si la parte de que no me gusta es porque uno se ve en lo que engendra y no se gusta del todo, y eso me pasa.
Perdón por tantos prefacios, es mi primera vez jaja (duele che!)
En fin, me guste o no acá está, :
Éso es lo peor:
que somos sus hijos,
los más herederos,
los que creemos que sentimos
y que tocamos y nos tocan
y pegamos y nos escupen
y reímos, y matamos.
Blasfemamos a nuestra madre
(a todas nuestras madres)
no porque la detestemos abiertamente
sino porque no la conocemos
y nos desconocemos
y así
damos más y mejores pruebas
de que es su sangre pobre y liviana la que nos llena las entrañas,
la que menstruamos,
porque no engendra
NADA:
vivimos anticonceptivamente,
esclavos de las enfermedades
que ellas inventaron para que no nos alejemos de su pollera;
para que nos repugnen y escandalicen
tanto que nos sometamos a ellas,
enfermedades y madres o enfermedades.
Con gusto.
Y para que no podamos lidiar
con lo que de verdad importa,
porque no sabemos qué importa
más allá del carnaval que pasa por la puerta de casa.
Y es que no hay nada,
más que nuestra madre satisfecha y blasfemada,
pero la desconocemos
sin poder matarla para cambiarla por otra
porque madre hay una sola.
Sólo podríamos cambiar a los hijos
que no engendraremos estériles,
o a nosostros mismos
pero estamos demasiado enfermos
por el médico de la familia que viene del carnaval.
Creo que es muy pesimista, o realista. No sé, pero no pega con el olor a verano que hay en la noche y las flores y la cercanía de las pseudo vacaciones próximas.
